Les Nouvelles Chroniques de Ndoumbelane - Tag - Société

Apprentis sages (4) : Allez et (sur)peuplez la terre... du Saloum.

Doomu Rewmi — Sat, 07 Apr 2007 01:00:00 +0000

Je reviens dans la série des Apprentis-sages pour cette fois ci abandonner mes pauvres cousins face aux défis de la Ville et aller voir un peu ce qui se passe du coté de ceux qui sont restés au village.

Oui, c'est toujours la révolution dans la petite vie de mes cousins, de mon village, la -bas dans le bassin arachidier, anciennement vivier de riches négociants aujourd'hui source privilégiée de nouveaux boat-people.

Et comme toute révolution, celle-ci nait dans la tension d'un conflit.

Un des mes cousins est actuellement en cavale. Il a pris le maquis dans cette zone frontalière (avec la Gambie) propice à ce genre d'exercice.

A l'origine de sa fuite un drame qui est devenu banal dans ce pays depuis que les bergers y cohabitent avec les paysans. Il faut dire qu'ici, le berger d'un jour est le paysan de la veille et ces conflits exigent une schizophrénie permanente.

Mon cousin donc, de corvée pour guider le troupeaux ce jour là, savait bien qu'il n'échapperait pas au conflit quand ses bêtes sont entrés dans les champs appartenant au village voisin. Mais tout jeune peul qui se respecte a la machette aussi afutée que la fierté dangereuse. Aussi mon jeune cousin après avoir fait sortir son troupeaux du champ saccagé, atendit sans se dégonfler l'arrivée du propriétaire. Qui arriva. Bien accompagné. Bref une foule. Des accusations outragées, des excuses néssairement insuffisantes, des menaces pleines de défis et bientôt il ne restait plus que l'affrontement. Sauf que mon cousin, peu volontaire pour la raclée (qui récompense habituellement la négligence du berger et produit des générations d'ex bergers agguéris aux coups et excellent coureurs) se dégagea d'un coup de machette au jugé avant de s'évanouir parmi les épis de mil très hauts en cette saison.

La banalité de cette anedocte aurait pu faire bailler n'importe qui dans ce terroir, si le coup de machette n'avait atterit dans une chair délicate et mis l'infortuné en sérieux danger.

"Il a été "taillé!" dit on litéralement dans la langue locale utilisant le même verbe que pour le bois. "Il a été taillé par UnTel de tel village" consigna méticulisement le gendarme dans le PV avant d'anoncer tranquilement à l'assistance qui avait accompagné les frères indignés au bourg voisin pour porter plainte qu'on irait le chercher le lendemain. Pour interrogatoire.

Mon cousin n'est pas rentré au village. Il a profité de la nuit pour passer la frontière. Un ami l'a un peu aidé avant de revenir rapporter à mon oncle le message d'au revoir du fugitif.

Ah l'idiot! L'histoire a été reglée comme d'habitude. Délégation ad hoc. Excuses formelles. Regrets sincères. Compassion réelle pour la victime. Et rappels subtils dans les salémalecs de tout ce qui lie les deux parties. Oui bien sur, la plainte sera retirée, le blessé soigné. Les gendarmes tiendront quand même à faire regretter à mon cousin d'avoir osé s'enfuir. Ils exigent sa présentation au poste. Dès son retour, oui.

Classique symptôme de ce qu'on appelle savamment la saturation foncière dans cette zone un peu trop peuplée pour les ressources qu'elle peut offrir.

Mais assis à l'ombre du manguier qui domine la cour de la concession familale, tandis qu'on commente la stupidté du cousin et la fatalité du conflit, je regarde courrir autour de mois les acteurs d'un futur conflit bien plus tragique : des enfants, pleins d'enfants.

En effet, mon oncle qui a de nombreux fils est desormais tant de fois grand père qu'il ne comple plus le nombre de gateaux de mil qu'il distribue avec génrosité à toute heure dans la pure tradition des grand-pères. Or, dans une région déjà complètement en culture, il a du découper les terres de la famille en lots déjà trop petits pour offrir à chacun de de ses fils son lopin. Lesdits fils, mes cousins testent in vivo la règle mathématique dite de croissance exponentielle d'une population en refusant obstinément de découvrir la contraception (je simplifie, là).

Dans une génération, pas si lointaine que cela, ces enfants se battront pour le partage de ses terres. Et les conflits entre frères sauront être bien plus sanglants qu'entre voisins. On fera dans le familial, sans retenue ni pudeur.

Dans un pays où la seule alternative au travail agricole sinistrée reste l'aventure maritime vers les côtes d'Europe ou l'horizon bouché de l'aventure urbaine, la bombe démographique fait ses derniers tics-tacs avant une explosion qui pourrait jeter chacun à la gorge de son frère.

Que fait la l'équipe des volontaires de déminage ? On tatonne. On essaie d'initier d'autres activités économiquement viables qui ne requièrent pas autant d'espace. On essaie de causer contraception et planning familial. On essaie d'ouvir à ceux qui viennent au village la voie vers l'apprentissage d'un métier. Et on compulse avec fébrilité les lectures sur la gestion de la terre dans les environnements similaires ^[1]. Oui cela fait beaucoup d'apprentissages pour mes cousins et moi.

Un jour peut être l'Etat se reveillera pour proposer une réforme foncière plus ou moins heureuse. Un plan peut etre concoté par quelque prophète du libéralisme à la Banque Mondiale ou au FMI. Histoire d"appliquer la recette miralce habituelle qui met en situation de concurrence libre et non faussée les agneaux de mon villages avec quelque loups bien choisis. Au risque de créer une autre population de sans terre.

Notes

[1] par exemple cet article sur la gestion du foncier en pays bassari par Olivier BARRIERE

Ville Cruelle - Où la communauté se noie dans la multitude

Doomu Rewmi — Fri, 06 Apr 2007 04:40:00 +0000

La scène se déroule dans un "car rapide", un des ces monstres roulants qui encombrent les rues de Dakar au grand regret des autres conducteurs mais qui font office de transport en commun le plus populaire de la ville. Ces cars, qu'emprunte la grande masse laborieuse qui se deverse chaque jour de la grande banlieue dakaroise vers le centre, sont un laboratoire de notre société.

Mon cousin qui a emprunté le car ce matin là tente en vain de sauver le repassage impeccable et la blancheur de son ample et superbe Kaftan aux broderies élaborées mais la tâche est ardue. Sur sa gauche, il a une vendeuse de poissons qui transporte toute sa marchandise dans une large bassine qui encombre l'étroit couloir du car et dont les éffluves "marines" sont bien moins dangereuses que les arêtes tranchantes et queues de poissons qui en débordent joyeusement tentant d'ecorcher les pan du Kaftan. Sur sa droite, un jeune homme est plongé dans la lecture d'un journal qu'il étale sans gène sur ses voisins les obligeant à des contorsions qui achèvent de froisser mon fringant cousin.

Ce lecteur indélicat est en fait un voleur en pleine action.

Il a repéré sa victime pendant qu'elle payait des courses au marché et l'a suivie dans le car. Il a profité de l'entassement des voyageurs sur les sièges pour opérer. La technique est presque un classique du genre. Le journal lui donne un peu de discretion pendant qu'un canif aiguisé tente de lui ouvrir les entrailles du sac à main.

La dame assise en face a longtemps observé la scène avant d'oser intervenir. N'y tenant plus elle a averti la victime et interrompu le vol. Devant les autres voyageurs fascinés mais passifs, le voleur a d'abord toisé sa victime sans aucune peur :

"Tu as de la chance toi. Mais elle ... ce sera la dernière fois qu'elle se mèle de mes affaires" a-t-il dit en se tournant vers celle qui l'a dénoncé.

Un geste vif, et il lui à lacéré le visage avant de sauter du car. Pendant ques les voyageurs s'attroupent autour de la dame en sang, il s'est tranquilement fondu dans la foule.

Mon cousin qui comme les voyageurs est resté sans réaction explique sa propre passivité par un instinct de conservation : pourquoi serail il intervenu pour risquer d'être bléessé pour quelqu'un qu'il ne connait pas ?

Cette scène et cette attitude sont devenues monnaie courante dans une ville qui découvre depuis peu (une dizaine d'année) des formes de plus en plus violentes d'agression.

L'indivdualisme en tout beauté n'est ce pas ?

Le calcul égoiste de mon cousin et de chacun des voyageurs est évidemment faux. En effet ils croient assurer leur propre sécurité en choisissant de ne pas s'interposer. Or c'est justement l'assurance de leur non intervention qui a permit à l'agresseur d'opèrer. Et qui les fera victime à leur tour un autre jour. Ainsi leur attitude qui fait sens à l'echelle individuelle devient castastrophique pour le collectif. Ce genre de fausse optimisation est une des grandes joies de l'individualisme et le terreau de l'exploitation capitaliste (mais je digresse...)

Mais ce qui rend possible cet individualisme c'est avant tout la multitude des inconnus qui peuple une ville.

Comment en effet ne pas être tenté de laisser à son sort un inconnu? Et puis, on risque peu de le rencontrer ailleurs pour se voir accusé de lachété. L'héroisme de nos ainés qui se jettaient au secours d'une dame en detresse n'était peut etre que la peur de l'oppobre quand tout le monde connaissait tout le monde dans un cadre bien provincial. De son coté le voleur assuré de son anonymat peut commetter son forfait et se perdre facilement dans l'immensité urbaine sans qu'on le cueille le lendemain à sa porte.

Tout ceci n'a rien d'extraordinaire. C'est classique à tout les grandes villes du monde j'imagine. Ce qui me chagrine reellement c'est que tandis le Sénégal s'urbanise de plus en plus vite devant la paupérisation insupportable de son monde rurale, les villes connaissent une croissance folle en dehors de tout contrôle, de tout planification et, surtout de toute reflexion sur l'habitat et ses conséquences sociales.

Et parmi ces conséquences, ce nouvel individualisme que nous ne connaissions pas vraiement par ici.

Le sens de la communauté tant invoquée chez nous se noie ainsi tranquilement dans la multitude grouillante de nos villes en pleine explosion démographique.

PS: Ville Cruelle est le titre d'un beau roman de Mongo Beti (publié sour le pseudonyme d'Eza Boto).

Talibés : Notre humanité en jeu?

Doomu Rewmi — Tue, 20 Mar 2007 01:47:00 +0000

Il est vingt deux heures et les rues de Dakar se sont vidées enfin de leur trop plein de véhicules et de monde.

Cela laisse un air d'après fête, avec les détritus et pour le dire brutalement l'incroyable saleté qui tapisse les rues. Pour l'instant le calme et la fraîcheur du soir font comme un écho à la fureur de la journée.

Je marche dans ces décombres de la journée, mon petit trajet nocturne occasion de méditations souvent aériennes et dont, pauvres lecteurs, vous subissez parfois les chutes maladroites.

Ce soir là, ma chute, un rappel à une douloureuse réalité, est venue sous une forme innocente, fragile et pathétique : une main d'enfant m'a accroché...

Une main encore petite de son âge mais que déjà une vie d'aumônes a rendu calleuse. Une main grise, sale et sèche qui prolonge un maigre bras à la peau agressée par le froid et les derniers souffles de l'Harmattan (ce vent sec qui souffle en Hiver et mène le sable du Sahara à nos portes). Au bout de ce bras, l'épaule émerge de ce qui reste d'un T-shirt dont le col s'élargit sur une petite poitrine aux côtes bien visibles. L'enfant aux pieds nus qui m'interpelle ainsi n'a même plus l'envie de me chanter sa complainte : il se contente d'un "saara gira yalla" pour demander sa pièce.

Un talibé.

L'image est banale à Dakar et, c'est terrible à dire, ne m'aurait guère arrêté si ce n'est deux détails.

L'heure d'abord, tardive : je me demande ce que fait ce talibé dehors à cette heure. Des restes de décence me disent aussi qu'un enfant dehors la nuit, par ce froid, est un signe d'un terrible abandon.

Et puis l'autre détail : avec ces fins traits de peul, encore plus marqués par sa maigreur, ses grand yeux sous le front large, cet enfant ressemble à mon petit frère. A moi-même d'ailleurs quand je pense à mes photos d'enfance.

Et je prends tout à coup mesure de la réalité que nous trouvons desormais banale à Dakar.

Oui, à vingt deux heures passées, un enfant de cinq ans, perclus de fatigue et de froid, me demande d'une voix ensomeillée une pièce. Et j'allais trouver cela banal. Jusqu'à ce que je réalise que cet enfant aurait pu être mon frère. Ou moi.

Quand sommes nous tombés aussi bas, nous habitants du pays dit de la Teranga, que nous laissons tous les jours des enfants dans cette condition ?

Il a eu sa pièce et moi ma gifle.

Depuis, j'ai regardé le phénomène et les réactions qu'il suscite autour de moi avec une attention nouvelle. J'essaye de comprendre comment nous percevons et traitons les talibés, au quotidien comme dans le long terme. J'ai un peu l'impression que c'est notre humanité qui est en jeu ici. En effet comment qualifier une société qui serait indiffèrente ou, pire, complice active d'une marginalisation aussi cruelle de ses enfants? Oui je crois bien qu'il y va de notre humanité.

Alors comment traite-t-on donc ces talibés ?

A la maison, pour commencer au plus près? Il n'est pas rare de voir une mère de famille avoir ses talibés attitrés. Ils passent après chaque repas prendre des restes dont la qualité dépend aussi bien du niveau de vie de la maisonnée que de sa générosité réelle. Une véritable relation s'instaure souvent. Issue d'une maisonnée plutôt traditionnaliste j'ai souvent mangé autour du même bol que les talibés attitrés de maman. Rien d'extraordinaire dans cette charité bien répandue dans nos régions.

Dans la rue ? C'est apparemment autre chose. Il faut d'abord dire que l'explosion du nombre de talibés dans les rues de Dakar est relativement récente et coïncide fortement avec une période de grande paupérisation et d'exode rural. Preuve s'il en faut que le phénomène est une manifestation du plus large problème de la pauvreté. Hélas, peut-être parce qu'ils sont arrivés en grand nombre au moment même où Dakar découvrait une nouvelle violence urbaine, les fameux "Agresseurs", ils suscitent désormais méfiance et stigmatisation. L'aumône vite jetée en réponse à la complainte du talibé devant la vitre de la portière va de pair avec une tentative claire de se distancier de cette source possible de délinquance. On les ignore quand on peut. On les accuse quand on veut. On les regarde finalement bien peu.

Dans les média ? De tous les maux qui affligent ce petit bout de tiers monde qu'est le Sénégal, ce sont les talibés qui, à juste titre, provoquent du monde occidental, le plus d'indignation, de compassion et de projets humanitaires. Aussi vous trouverez facilement plusieurs associations concentrant leurs actions sur les talibés. Il y a également pas mal de littérature sur le Net à ce sujet. Cela va du petit mémoire étudiant aux élucubrations simplistes sur un certain portail. Dans la presse quotidienne c'est plus sous la rubrique des faits divers qu'on trouve parfois raconté un drame. A côté, combien de silences ?

Chez nos gouvernants alors ? Eh bien la surprise est que ceux-là semblent très préoccupés par le phénomène. Il avait sa place dans le Discours du Président au 31 Décembre 2006, il était dans le programme de campagne de la plupart des candidats aux présidentielles, il a fait l'objet d'un programme particulier de la Banque Mondiale au Sénégal et a fait la une du mensuel (?) sur papier glacé de la BM à Dakar. Mieux, j'ai dégotté sur le site du Ministère de l'Education cette étude impliquant l'UNESCO qui envisage des formations qualifiantes pour améliorer les chances d'insertion du talibé. Bref on a l'impression que le problème est pris en charge et que s'il n'est pas réglé c'est plus faute d'efficacité que manque de conscience.

Et puis il y a le traitement des ONG, nationales ou internationales, des associations locales ou étrangères.

Oui il se passe tout cela.

Tout cela et j'en viens à me dire que si le sort cruel de ces enfants est un des symptômes visibles et tragiques des multiples et profonds maux de notre sous-développement, sa persistance malgré les discours et programmes est à prendre avec la même patience presque fataliste que l'échec de nos plans de développement jusqu'à aujourd'hui.

Tout cela et ce n'est rien puisqu'un gamin famélique et grelottant qui ressemblait beaucoup à mon frère m'a quand même interpellé au milieu d'une nuit froide pour quémander une pièce.

Tout cela et ce n'est pas assez ou pas ce qu'il faut.

Tout cela et puis je m'interroge toujours sur notre humanité pensant (à tort!) qu'il suffirait qu'on dise tous "NON" à cette ultime indignité pour qu'elle s'arrête.

Je vais faire quelque chose quand même. Vous aussi, faites donc.

La saison (ou plutot L'ère) des Marabouts

Doomu Rewmi — Fri, 01 Dec 2006 01:18:00 +0000

Qui se couvre de promesses, grelottera au grand froid.
Birago DIOP, Les Nouveaux Contes d'Amadou Coumba

C'est la nuit dans un quartier populaire de Dakar.

Il est 23 heures passées mais la rue grouille de monde, marée humaine jetée dehors par la chaleur qui ne finit pas de sévir, l'exiguité des maisons surpeuplées et la simple curiosité de ce qui se passe dehors.

Le coin de la rue est éclairé par un lampadaire qu'un adroit jet de pierre a dut esquinter puisque son ampoule pend au bout d'un cable, oscillant au gré d'une brise rare, diffusant une lumière jaune et blaffarde. Un peu à l'ecart du lampadaire, un groupe de jeunes s'anime de débats passionés, d'eclats de rires sonores et parfois, de piques taquines lorsque passe une fille du quartier. Au loin, on peut entendre un haut-parleur saturé brailler les inévitables chants religieux qui ne reussisent toujours pas à enchanter les nuits dakaroises. En face, une bonne femme s'active autour d'un fourneau où brule du charbon de bois invectivant sans arrêt sa fille dans un peul chantant : elle grille des cacahuetes (dans une poëlle remplie de sable chaud) pour les vendre en cornets aux passants et aux voisins habitués.

Banale et finalement paisible scène nocture de ce quartier.
Dans cette scène, le rutillant 4x4 Volkswagen Touareg qui longe la rue a beau ronronner silencieusement, ses tentatives de se donner un air discret frisent le grotesque tant il detonne dans le décor. Apparemment convaincu de l'efficacité de son effort de camouflage, le 4x4 s'immobilise comme pour se cacher sous l'ombre d'un arbre dont les branches surplombent la rue : le conducteur doit avoir des fanstasmes de la jungle animés par les courbes félines de sa voiture.

On a peine le temps d'apercevoir l'homme qui s'en echappe caché derrier le pan d'un boubou et qui s'engoufre dans l'entrée beante d'une maison.

Le groupe qui discutait a marqué un petit silence. En fait, une oreille attentive pourrait percevoir leurs chuchotements :

"C'est Untel. Il vient voir Serigne Modou le Marabout."

"Il aurait pu nous saluer quand même".

"Il veut se faire discret, tu sais"

"Ah .. c'est vrai, on ne l'avait pas vu depuis ..."

"Oui mais là c'est sur on va le voir passer plus souvent "

"Ah oui ... les élections."

Une bonne demie heure plus tard, le même froufrou furtif du grand boubou, la même tentative ridicule du 4x4 de passer inaperçu et la rue reprend son aspect habituel.

Mais desormais la scène se repetera plus souvent devant chez Serigne Modou le Marabout : les lections approchent et les politiciens veulent des garanties qu'ils garderont leur postes et leurs 4x4.

Ainsi commence à Dakar, à quelques mois des éléections présidentielles et législatives de 2007 la Grande Saison des Marabouts ...

A l'approche des élections, le politcien local se re-découvre soudain une angoisse existentielle, une ferveur religieuse et une foi inébranlable dans le rapport très proche que son marabout attitré, au pouvoir mystique illimité, entretien avec Dieu.

Notre politicien renoue donc avec le maître occulte qui saura executer les rites lui garantissant l'investiture et la victoire. Il y aura des gris-gris bien sûr, le Polictien a besoin de symbole concret et permenent de son bouclier mysqtiue. Mais il y aura surtout des décotions fabriquées selon des formules secretes alliant racines et incantations, il y aura des bains nocturnes parfois au millieu de la brousse, des aumônes étranges ('Donne une paire de chaussures à une veuve enceinte!)", et des rituels quotidiens ou plus envahissants ("Avant de saluer quiconque repète trois fois "jaybajakrejem" en croisant l'index et le pouce de ta main gauche") ... et des promesses de satisifaction ("Tu seras maintenu à ton poste").

Le marabout cependant n'est pas du genre à se couvrir de promesses. Notre cher politicien le couvrira de ses largesses. Largesses d'autant plus facilement offertes qu'elles seront au frais de la République : il embauchera son neuveu à la mairie, lui fera bénéficier d'une dotation de riz destinés au plus nécessiteux, ...

Mais il n'y rien là de nouveau sous le soleil de la corruption et de la superstition policiennes. Ce n'est d'ailleurs pas une exclusivté de nos tropiques : L'increvable Giscard lui même vient d'avouer le concours d'un marabout sénégalais à son election en 74, Mitterand voyait l'autre diseuse d'aventures et on peut trouver plus dans le bouquin de Sylvine Jumel (La sorcellerie au coeur de la republique).

Non, la saison des marabouts n' a rien d'extraodinaire, on est après tout haibitué aux polticiens faisant tout pour garder le maroquin sauf bien faire le truc pour lequel ils sont élus (ce que naivement je crois être le meilleur moyen, mais bon....).

Mais la politique sénégalaise a un autre rapport bien particulier avec les marabouts*, un autre type de marabout en fait.

* Note : J'aimerais juste signaler ici, principalement aux non-Sénégalais, l'usage du terme marabout dans ce texte pour deux sens très distincts : dans la première partie du texte je parle du marabout consultés à la recherche d'interventions occultes; celui ci ne dirge pas une communauté et exerce plutot une profession libérale. Le marabout dont il est question dans la deuxième partie est lui un chef religieux.

Senghor déja avait été un des premiers à reconnaitre le pouvoir de ces véritables chefs de communatés et s'etait appuyé sur eux pour mener sa campagne electorale à la veille de l'indépendance du Sénégal. Dans un pays à très forte majorité muslmane, l'alliance entre le catholique Senghor et ces chefs religieux musulmans (contre leur co-réligionnaire Lamine Gueye) illustrait bien une chose : il ne s'agissait pas ici d'un rapport religieux mais d'un rapport de pouvoirs, celui en construction du nouvel état sénégalais face aux pouvoirs traditionnels déja bien établis de ces chefs réligieux.

Senghor tout au long de son règne maintint cette alliance des Marabouts et de l'état. Je me demande toujours si le rôle que Senghor leur a donné ainsi dans la vie politioque du Sénégal était inévitable et s'il n'est pas responsable de ce qu'il en advient aujourd'hui.

En effet les sucesseurs de Senghor ont progressivement degradé cette relation en impliquant plus les chefs religieux dans la bataille politique. Ainsi sous Abdou Diouf, le fait pour un chef réligieux de donner une instruction de vote à sa communaté est devenu pratique courante toutes confréries confondues. Et comme je le disais dans un précédent post, les marabouts sont même devenus des facteurs importants dans les décisions d'aménagement du territoire.

Puis en 2000, Wade inaugure une nouvelle ère : celle du Président qui se défait de ses oripeaux étatiques pour assumer son allégeance personnelle au marabout, hérissant les plus républicains d'entre nous par ses recurrentes prosternations devant ce dernier sous l'oeil des caméras offcielles. Le geste est d'autant plus critiqué qu'il est supçonné d'etre motivé par des calculs bien politciens, ledit marabout étant à la tête d'une communauté qui est un immense vivier electoral.

Cette ère Wade aura ensuite vu des marabouts à la tête de partis politiques (ex: Serigne Modou Kara et son PVD), la fin effective de l'interdiction de radios religieuses sur la FM , l'utilisation des versets du coran par les dauphins de Wade pour s'insulter à la une de journaux et enfin dernière escalade en date : la nommination d'un marabout-politicien au poste de Minitre d'Etat auprès du Président de la République.

Oui au dela de la saison des marabouts, c'est l'ère des marabouts-politiciens qui a sonné au Sénégal.

Cela dit, ce serait un peu reducteur de mettre tout ceci sur le compte de WADE. Le Marabout-Politcien était peut etre un phénomène inévitable et prévisible.

En effet les chefs religieux ont été toujours des chefs politiques de leur communauté dans le sens littéral du terme : ils en ordonnaient la vie publique et collective. Ils ont ainsi été souvent resistants à la colonisation. Puis, lorsque la vie publique, la gestion de la communauté est passée sous la charge des colonisateurs , ils ont été leurs interlocuteurs avant de devenir ceux du nouvel etat indépendant du Sénégal.

Aujourd'hui, dans la nouvelle configuration démocratique du pays, avec sa scène politique marquée par le clientélisme et l'enrichissement rapide des dirigeants, combien de temps pouvaient ils ignorer cette tentation sachant leur propre capacité de mobilisation populaire ? Défaits d'autres valeurs qui auraient pu les empecher de s'engager dans cette scène corrompue, de moins en moins guides religieux et de plus en plus princes héritiers de pouvoirs communautaires, leur investissement dans la vie politique semble inévitable.

Ceci d'autant plus que, deception de l'alternance aidant, on vit une période de défiance profonde du peuple à l'egard de la classe politique. Le resultat est une grande confusion : l'impression de ne pas savoir à quel saint se vouer. Quel saint ? Ben tiens .. se dit le prétendu saint homme, me voila!

Un marabout pour apporter un peu de certitudes et peu ou prou de morale (à voir!) ... On peut se demander où nous menera cette ère des marabouts.

Il faudrait tout un article pour revenir dessus. Mais quelques réponses évidentes :

A plus de communatarisme

A l'affaiblissement de l'Etat voire la destruction du modèle républicain

A la radicalisation religieuse du pays

Que des bonnes nouvelles ...

"...en toute beauté et en toute jeunesse, le début de la tyranie"

Doomu Rewmi — Mon, 13 Nov 2006 13:37:00 +0000

La scène inspire des images de guérilla urbaine, de révolutions sanglantes, de terreur.

On aperçoit d'abord au loin une épaisse fumée noire qui s'élève au dessus des maisons et des arbres qui bordent les rues. Tout autour de vous les gens inquiets lèvent la tête vers ce signe sinistre, s'interpellent, s'interrogent.

Puis arrivent, venant de cette direction, les premiers d'entre eux. Ils courent tous, en se retournant parfois, passent sans s'arreter. L'un est en sang, l'autre tiens à la main un gourdin, un troisième s'arrete devant vous pour ramasser un gros caillou, puis un autre avant de repartir. Ils répondent à peine à vos questions :

- "Oui, c'est une voiture."

- "Ils l'ont brulée".

Qui ils ? Vous ne saurez pas.

Bientôt c'est une foule qui arrive de ce coté, ils courent tous, une arme de fortune à la main. Ils ont souvent le même T-shirt rouge. On commence à reconnaitre les couleurs, les emblèmes. Ce sont les supporters de l'équipe qui a gagné la finale d'hier.

- " Quelle finale ? " (oui, je ne suis pas les hivernales!) ...

On comprend bientôt qu'iIls courent vers leurs maisons en feu. Pendant qu'ils brulaient une voiture dans le quartier de leurs adversaires d'hier, ceux-ci sont allés mettre le feu à leurs maisons. Effectivement de coté la aussi, dans l'autre direction, on dirait des panaches de fumées noires dans le ciel.

Ils défilent ainsi, au pas de course. Une véritable petite armée, jeune , très jeunes, génération "boulfaale" comme ils se nomment eux mêmes. Les plus grands ont l'air costauds, déterminés et sérieux. Impressionnants. Parmi eux, les plus jeunes s'amusent. Des gamins, même dix ans, qui ont souvi le groupe parce que c'est amusant.

Bientôt la fleuve humain se tarit. La rue retombe dans un calme suréaliste. Les voisins s'interpellent, commentent, rendent un verdict amère sur les dérives de la jeunesse, rappelent peut etre avec un peu de nostalgie l'époque forcément meilleure de leur jeunesse. Puis après un hochement de tête résigné rentrent chez eux. Leurs enfants qu'ils n'ont pas pu (?) empécher de suivre la vague raconteront à leur retour les scène de batailles, les blessures ouvertes, les ambulances, puis la police et les grenades lacrymogènes.

Oui on en est là...

L'air de mon vieux quartier de la Médina en a porté les premiers frémissements dépuis des semaines déjà, puis c'est devenu petit à petit le bruit de fond de nos journées, le ton montant progressivement jusqu'à devenir une sorte de tension preque éléectrique qui chargeait l'air le jour où ça devait avoir lieu.

Un match de foot. Une finale des hivernales, les navetanes.

La tension electrique se finit en explosion. De joie d'abord pour les vainqueurs, de violence ensuite dans ce qui est devenu la traditionnelle troisième mi-temps de ces matchs.

Prudemment perché au balcon, j'ai regardé passer ces explosions successives qui crachent leurs marée de manifestants.

Il y bien sur pour moi la dedans une petite histoire personnelle, celle banale du temps qui passe, des années qu'on prend et des petis choses dans le quotidien auxquelles on les mesure. En effet, la marée des supporters a changé sous mes yeux. D'abord une marée d'adultes à mes yeux d'enfant, puis une foule d'adolescents de mon age , c'est desormais une masse de jeunes que j'observe du haut de ma trentaine. Oui banale histoire de moi qui vieillit et des supporters qui ont toujours le même age. Je regarde mon nombril et me morfond mais bah ..

L'autre histoire, la vraie la terrible histoire, c'est celle de l'avenement au fil des ans, sous mes yeux résignés, d'une nouvelle tyrannie. Ce n'est pas la nostalgie qui parle quand je dis qu'avant cela ne passait pas ainsi. Les hivernales se sont bien transformées petit à petit. D'une activité des vacances scolaires qui réunissait la jeunesse du quartier dans de multiples confrontations bon enfant avec d'autres quartiers alentours, ces joutes sont devenues des affrontements guérriers où la moindre rencontre se paie très chers en batailles de rue, en casses et vandalisme, en victimes mutilées a vie, ....

Je me souviens de ce texte de Platon placardé dans toutes les classes :

Lorsque les pères s'habituent à laisser faire les enfants,
Lorsque les fils ne tiennent plus compte de leurs paroles,
Lorsque les maîtres tremblent devant leurs élèves et préfèrent les flatter,
Lorsque finalement les jeunes gens méprisent les lois, parce qu'ils ne reconnaissent plus au-dessus d'eux l'autorité de rien ni de personne,
Alors c'est là, en toute beauté et en toute jeunesse,
le début de la tyrannie.

Platon

Oui je retrouve bien la tyranie de Platon dans la marée qui passe devant chez moi et dans les hochements de têtes des mes voisins qui rentrent chez eux attendre que leurs enfants reviennent de ces batailles.

Chacun des jeunes (oui je suis bien obligé de les nommer ainsi) qui constituent cette foule violente est un enfant que personne n'a forcé rentrer à la maison, à qui personne n'est venue tirer les oreilles et demander des comptes sur son attitude dans la rue. Et chacun de ses groupes qui s'afrontent, est une bande de jeunes qu'aucune autorité du quartier, un ainé respecté, un viellard craint, n'est vénu prendre en main pour leur dire ce qui est mieux pour eux.

Amateur de causes profondes, je me demande evidemment ce qui a changé pour qu'on en arrive là. Je ne sais pas. Je sais que la réponse n'est jamais simple quand on par le de phénomène sociaux. Alors je vais chercher partou en meme temps.

- Dans l'abrutissement individualiste qu'impose la vie urbaine, cet abrutissement qui met fin aux communautés et à la prise en charge collective de la jeunesse.

- Dans la pauvreté urbaine et la misère sociale qui ont fait que chaque enfant nait devant un horizon bouché où le seul modèle se présente sous les traits de El Hadji Diouf, enfant terrible, violent, batailleur, indiscipliné, insolent ... riche et aimé de tous.

- Dans la perte des valeurs morales qui font que chaque jour le moindre politicien ou responsable public corrompu vient se pavaner avec arrogance devant ces jeunes, sapant la valeur de l'autorité administrative et invalidant tout sermon sur la vertu d'un comportement plus exemplaire.

- Dans le spectacle désolant de nos dirigeants qui se batttent tant pour le butin national qu'ils en ont oublié de sauver les apparences.

- Dans l'avénement des nouveaux modèle de nos dirgeants, des ces ministres qui ont acquis leur responsabilité, malgré leur caractère surlfureux, simplement parce qu'ils ont affiché la témérité, la violence militante et le manque total de respect envers toute autorité non rallié à leur camp et l'insolence qui a cloué le bec à tous leurs adversaires.

Je ne sais pas trouver une cause profonde immédiate à ceci mais je sais une chose : c'est que c'est là le sympotome de ce genre de décompostion sociale qui méne si facilement aux guerres civiles et aux enfants soldats du Libéria et du Sierra Leone.

Dakar, la grande mendicité africaine

Doomu Rewmi — Wed, 06 Sep 2006 01:44:00 +0000

Ce doit effectivement être une des images les plus marquantes pour le visiteur à Dakar. Lorsque sa voiture à parcouru l’avenue Roume, longeant le Palais de la République, palace colonial aux épais murs blancs dont les grilles dévoilent un jardin tropical toujours superbe, passant sous les grands arbres qui bordent l'avenue et dont les cimes se joignent au dessus de la chaussée pour lui donner un voûte verte et ombragée, débouchant ensuite sur la Place de l’Indépendance et son étonnant mélange de Building moderne et de vielles battisses coloniales, quand enfin ayant fait le tour elle s’arrête au feu devant la BICIS, le visiteur qui savourait la beauté du Plateau découvre soudain son autre visage : la nuée miséreuse des mendiants voletant autour de sa voiture.

Tac ! par ici et c’est un aveugle qui la heurte de sa canne au bois lissé au fil des ans par ses mains rugueuses et qui dirige vers lui ses orbites creuses et ses paupières affaissées tendant une main crochue.

Toc ! de l’autre coté et c’est une vielle dame qui implore le regard pétillant d’espoir, le sourire édenté et la peau toute frippée achenvant d’en faire une universelle grand-mère qu’il est d’autant plus dur à ignorer .

A la vitre avant, un talibé, laisse déjà monter sa complainte, un bout de verset coranique chanté dans une voix chevrotante, et dans laquelle l’oreille profane n’entendra peut être que la belle mélancolie mais où un autre plus renseigné notera également les erreurs et défaillances qui trahissent une éducation négligée.

Derrière le talibé une femme portant au dos et dans les bras ses jumeaux annoncera « Seex ya ngi yelewaan ! » tandis que mille bouches bourdonnent autour de la têtes des bambins qu’un soleil implacable achève de rendre malades.

Jusqu'à présent cette image venait même en surprise au touriste éperdu à qui les dépliants avaient plutôt vendu les fleurs et milles couleurs du marché Kermel.

Surprise il n’y aura desormais plus. Du moins pour certains...

En effet j’ai découvert le mois dernier sur l’édition en ligne du New York Time cet article titre « Spare Change Is Big Business in a Culture of Generosity » (il faut être enregistré. Sinon vous le trouverez copié ici.

J'ai été étonné que, pour une fois que le NY Times parlait du Sénégal, qu'il ait choisi ce sujet et cet angle d'attaque (et pas la complainte habituelle sur le sort de talibé).

Un coup de google plus tard, j'avais lu le même article (par Elisabeth Dickinson) sur le site du International Herald Tribune puis trouvé un blogueur qui y fait référence. L'article fait donc tache sur le web et probablement sur le futur touriste américain.

La recherche en français m'a donné l'occasion de lire l'assemblage d'affirmations péremptoires et d'opinions limités au point de vu touristique que le site www.senegalaisement.com présente sur le sujet.

Cela m'a donné envie de revenir sur certains points pour apporter des précisions qui échappent peut être facilement à ceux qui ont écrits dans ces deux cas sur le phénomène.

Sur les talibés, pour commencer par ce sujet qui touche le plus et fait couler le plus d'encre.

D'abord il faut dire qu'en monde rurale les talibés ne mendient pas. Ils travaillent aux champs et le fruit de la récolte les nourrit largement. Le phénomène est donc urbain quasi exclusivement (il est d’ailleurs intéressant de le voir présenté comme sénégalais. Le Sénégal n'est pas encore réduit à au monde urbain).

La mendicité actuelle des talibés actuelle de Dakar et d'autre grandes villes sénégal est une déformation d’une mendicité différente à l’origine, et qui existait dans les villes hebergeant de grandes écoles coraniques :

Elle ne portait pas sur l'argent mais seulement la nouriture
Le talibé ne trainait pas dans les rues mais allait de maision en maison, dans un circuit où il avait souvant ses habitutudes
Le but avoué était aussi bien nourricier que formateur à un certain ascétisme et à la vie à la dure

La dénaturation de la mendicité des talibés en une mendicité de la pauvreté et de l’exploitation relève de la dénaturation de l’école coranique en un lieu de débarras d’enfants à charge pour famille miséreuse.

Au dela du cas des talibé, si la mendicité de manière plus générale est en constant développement à Dakar, c'est que la pauvreté est en constant développement à Dakar.

Mais le phénomène reste limité à Dakar et aux autres villes mais ne touche pas en campagne : le phénomène est urbain. Pourquoi ?

Probalement parce qu'au village les mécanismes traditionnels de solidarité fonctionnent encore. Ces mécanismes comprennent par exemple :

Le remariage systematique (et souvent juste formel) des veuves âgées au sein de la famille du mari décédé, garantissant une prise en charge des orphelins
Les aides spontanées fournies au moment des récoltes au familles les plus démunies qui leur donnent un stock essentiel de vivres
La solidarité familiale en génral

Ainsi la mendicité reste une réponse urbaine, surtout dakaroise, à la déliquescence des nos économies et (incidemment ?) de nos sociétés.

D'ailleurs ceci explique au moins autant que les questions culturelles que certaines ethnies peu présentes dans les villes restent épargnées par la mendicité.

Dakar capitale régionale de la mendicité ?

Mais ce qui m'a interpellé c'est que Le NY Times comme la Banque Mondiale insistent sur l'existence d'un afflux de mendiants de la sous région (Mali, Guinée) qui convergeraient à Dakar attirés par la réputation de générosité de sa population.

J’avoue avoir entendu évoquer dans mon entourage cette forme étonnante de migration mais avoir voulu l'ignorer comme une stigmatisation des étrangers. J’avais tort. En effet on constate assez facilement la présence aux feux de mendiants ne s'exprimant pas en wolof mais en Bambara ou en Dioula.

La plus grande générosité des dakarois est ici expliquée par la religion. Ah... tiens ?

Je suis surpris que tout ce beau monde se contente de l’explication religieuse. D’abord les maliens et guinéens pratiquent la même religion que les sénégalais et adhèrent au même confréries sunnites. Pourquoi donc trouverait-on à Dakar plus de fervent pratiquants de l’aumône que qu’a Bamako ou Conakry? L’explication semble insuffisante ...

Je ne m’etonne pas vraiement que le NY Times se soit arreté à cette explication : elle prouve le biais de la presse américaine qui, emporté par la rhétorique de clash des civilisations et par l’islamophobie/arabophobie ambiante, en vient à retenir d’abord les explications religieuses. En fait la première caractéristique qui intéresse desormais l’Amérique, c’est la religion (muslmane ou non) de son interlocuteur. Au final, ceci explique même pourquoi le NY Times a fait cet article là sur le Sénégal. Il y a dedans tout ce que son lectorat veut voir sur un pays africain : la misère, le malheurs des enfants, de la réligion mulsmane pour pays arriéré, ...

Et pour couronner la vision très américaine des choses, on a même l'approche business débrouillarde du mendiant handicapé. Il ne manque que la success story de l'ex mendiant devenu milliardaire pour parfaire le rêve amércain.Vous en connaissez peut etre un ... ?

L'oiseau ramatou, l'ouvrier du bâtiment et l'économie

Doomu Rewmi — Tue, 29 Aug 2006 14:11:00 +0000

C'est une scène très courante à Dakar et qui me laisse toujours méditatif.

C'est au détour d'une grouillante rue de la ville. L'homme, jeune et vigoureux, les mains calleuses trahissant certainement un travail de forçat dans un métier du bâtiment, marche la tête baissée, penché sur les mille soucis qui font son quotidien, se frayant un chemin distrait entre les étals qui encombrent le trottoir et arrêtent le chaland pour quelques minutes d'une routine du marchandage si chère aux Sénégalais avec ses régles aussi subtils qu'incontournables.

Pourtant le voila qui s'arrête tout d'un coup, sorti de son isolement par un bruit qu'il essaie de localiser en balayant son entourage du regard. Ce sont les pépiements de dizaines d'oiseaux-ramatou, ces moineaux de nos contrées, à la livrée brune souvent, parfois agrémentée de vives couleurs.

Il hèle l'oiselier qui les porte dans la petite cage puis se met à fouiller dans ses poches. Ses grandes mains rustres saisissent un porte-monnaie au cuir élimé et ses doigts aux ongles noircis réussissent à en extirper une pièce récalcitrante apparemment reticente à quitter sa solitude. Il la tend à l'oiselier puis, tenant ses deux grosses mains en coque, reçoit avec précaution un des petits volatiles. Il porte ses mains à son visage et murmure quelque voeu intime à l'oiseau avant de le décocher telle une flèche messagère au ciel.

J'imagine toujours que l'oiseau, qui pleurait dans son pépiement incessant la liberté perdue un crépuscule dans les filets, s'élance d'un coup d'aile assoiffé et s'élève au dessus de son bienfaiteur, de son ex-geôlier, de la rue bruyante, de la ville grouillante, ... oui j'imagine toujours qu'il monte aussi haut que possible, porteur de la prière secrète qu'il a susurée à son oreille, qu'il couve en lui un moment avant de la libérer dans le ciel dans un cri perçant.

La légende populaire veut en tout cas que le voeu ainsi formulé attire de la providence la même attention gentille sur son insignifiant auteur que celle qu'il a offert à la pauvre bête.

Je devrais m'en émouvoir et peut être héler aussi l'oiselier. Ou alors sourire devant cette scène typique d'une culture urbaine hybride des légendes passées et des villes nouvelles. Ce que j'aurais fait il y a quelques années.

Mais aujourd'hui, est ce l'âge ou le cynisme?, je me pose d'autres questions...

Qu'est ce qui a donc amené cet moineau là, en cage dans cette jungle urbaine, où elle rencontre son bienfaiteur ?

N'est ce pas la croyance même de ce dernier dans cette légende populaire qui à fait qu'un soir, un chasseur a tendu son filet sur l'arbre ou des milliers de ses congenères nichaient ? N'était ce pas seulement pour lui vendre à lui, supposé bienfaiteur, sa liberté qu'on la lui volât au crépuscule ?

Oui, bien sûr. L'oiseau était en cage parce que lui souhaitait pouvoir le libérer. Et si ce moineau avait lu un tant soit peu sur les bases de l'économie il aurait peut etre trouvé dans son sort un sujet intéressant pour alimenter ses reflexions pendant qu'il était en cage. Il est la victime d'un cycle économique alimenté par une croyance que le lyrique qui sommeille en moi était pret à peindre avec poésie.

Qu'achète exactement ce passant ? Que vend l'oiselier ? Que produit le chasseur d'oiseau au filet véloce ? Je devrais peut être demander aux messieurs de l'Econoclaste, ces maîtres de l'economie pour les nuls, comme moi.

En attendant, cela me rapelle un blague, entendue en entreprise évidemment :
- "Il ne faut pas vendre la peau de l'ours avant de l'avoir tué".
- "Oui mais si on n'a pas encoure trouvé d'acheteur pour la peau, pourquoi tuer l'ours ?"

Il n'y pas de chomage au Sénégal

Doomu Rewmi — Sun, 20 Aug 2006 18:20:00 +0000

Je vous assure... Il n'y a pas de chômage au Sénégal.

Ah... je te vois d'ici, Internaute sceptique, qui lève un sourcil ironique devant cette hallucinante déclaration, te demander si je vais partir dans une pirouette rhétorique qui prouvera une fois pour toute que j'ai le mensonge assez effronté pour mériter un siège à l'Assemblée.

Pas de chômage au Sénégal qu'est ce qu'il raconte nous là ?

Mais si, j'insiste. Il n'y pas de chômage au Sénégal. Je vais vous dire pourquoi ...

Vous en Europe, là bas.... Allumez votre téléviseur et regardez un Journal complet. A tous les coups le chômage s'invitera dans votre salon : on lui prendra ses mensurations ("... le chômage passe sous la barre de 12 % de la population active. Le Premier ministre se félicite..."), on lui cherchera des raison d'être ("... le chômage existe pour permettre aux patrons....") on lui trouvera des relations sulfureuses ("...le leader du parti nationaliste maintient qu'il existe un lien entre le chômage et l'immigration ..."), on lui prédira un avenir radieux ("... si la France ne mène pas les réformes nécessaires, le chômage a de beaux jours...") ou alors une mort certaine ("... le candidat de la gauche veut mettre fin au chômage...").

Hors de la télé, vous rencontrez le chômage dans votre quotidien, déjà dans le métro où le mendiant vous raconte sa vie avec lui (" ... messieurs esdames, je suis au chômage depuis quatre ans... une petite pièce..."), au bureau où son spectre menaçant vous hante ("... je te jure, si j'accepte pas ce que le chef dit, je risque le chômage moi, ...."). Il est au coeur des préoccupations des experts qui se penchent sur son cas, l'étudient, l'analysent avec brio parfois...

Ah et puis il a plusieurs visages. Il y a le Chômage des Jeunes qui frappe traîtreusement les forces vives et les laisse sans RMI ni ASSEDIC. Il y a le Chômage Longue Durée qui devient plus coriace au fil des années et laisse peu d'espoir à ces victimes. Il y a le Chômage des Seniors (ah les Seniors... plus de vieux maintenant) qui est cruel et n'a aucun respect pour l'age. Il y a le Chômage des Diplômés, qui surprend tout le monde en s'attaquant aux grosses têtes. Il y le Chômage des Banlieues, qui refuse de voir les choses en "faciès". Il y a le Chômage Qui Ne Dit Pas Son Nom qui perturbe les statistiques et que les gouvernants ne veulent pas voir en peinture (ou en tableau).

Oui vous avez compris... le chômage est présent partout, au coeur du débat politique et social.

Ceux qui sont au Sénégal ont déjà deviné le sens de mon propos.

Le chômage ? Ici ? Rarement entendu parler.

Pas au 20 h de la RTS, pas sur les "xibaar" de Walf FM, pas à la une du "Sud Quotidien"... la presse n'a pas l'air de connaître ce mystérieux bonhomme. Ou alors elle ne l'aime pas trop. En tout cas, il est rare de rencontrer le chômage au détour d'un article ou d'un édito. Ses mesures qui font les gorges chaudes ailleurs n'intéressent apparemment personne.

Pas de chômage non plus dans l'arène politique. Ou bien … ah … si attendez... je crois me souvenir d'une promesse de campagne en 2000... Ou avant cela encore, la terrible époque du chômage des maîtrisards que le régime de Diouf essaya d'éradiquer en les transformant en Boulangers....

Non sérieusement, le chômage par ici on ne connaît pas trop. Du moins pas en tant que phénomène faisant l'objet d'un traitement particulier.

Pourquoi donc ?

Regardons les chiffres : 48 % de la population active est au chômage (d'après la banque mondiale, le MEF français annonce 40 %).

Je ne sais pas trop comment ce chiffre est obtenu par nos amis de la Banque Mondiale (est ce qu'il comptent comme 0.75 chômeur mon cousin paysan qui ne travaille que les trois mois de l'hivernage ?) mais il apparait énorme comparé aux 10 à 12% qui traumatisent la France.

Comment se fait il qu'avec des taux pareils on ne parle jamais du chômage ?

Eh bien a regarder le Journal Télévisé au Sénégal on sait facilement pourquoi. Ici, l'hôte obligé de votre JT, celui dont on cherche à connaitre les mesures, celui dont on trouve tous les jours la raison d'etre et auquel on promet une mort prochaine, c'est le sous-developpement.

Aah... hideux monstre que celui ci. A lui tout seul, le sous-developpement contient non seulement le chômage, mais l'analphabestisme, la pauvreté, la malnutrition, la mortalité infantile, la corruption, les risques de guerre civile ou pas, .....

On ne parle pas de chômage au Sénégal.

Cela supposerait l'existence d'un marché de l'emploi qui absorbe presque toute la population active : le chômage c'est les restes!

Cela supposerait une économie plus active avec de multiples secteurs où foisonnent les entrepsies suceptible d'employer.

Cela supposerait une économie plus formelle dans laquelle on sait compter l'emploi.

Cela supposerait tellement de choses qui marchent plus ou moins pour qu'on puisse se pencher sur un détail comme le chômage ...

Non... on n'a pas de chomage au Sénégal. On n'est pas encore assez developpé pour ça ...

Les Pirogues de l’Infamie 3 : Une histoire individuelle de l’émigration clandestine

Doomu Rewmi — Sat, 12 Aug 2006 17:31:00 +0000

Oui, oui, … on a assez entendu parler de ces émigrés clandestins qui partent à l’assaut des frontières africaines de l’Europe, sur les clôtures de l’enclave de Ceuta ou à travers le détroit de Gibraltar, dans des petits bateaux vers les cotes italiennes ou sur des pirogues de fortunes vers les canaries.
On les a vus, recueillis par les secouristes, fatigués, blessés, le visage livide, grelottant dans des couvertures ou affalés sur des brancards, le regard perdu au loin, entre les vagues qui ont failli les engloutir….

Mais avez-vous essayé, en scrutant ces traits tirés au bout d’un voyage cauchemardesque de deviner l’itinéraire d’un de ces réfugiés ?

J’en connais un.

Laissez moi vous conter son histoire ...

Il est originaire de Kaolack, ancienne capitale florissante de la région du Sine-Saloum, bassin arachidier, carrefour du commerce de cette graîne dont la culture et l’exportation ont été la spécialité du Sénégal colonial. Aujourd’hui, c’est une ville frappée de plein fouet par la sinistrôse du secteur arachidier; une ville qui continue pourtant une croissance débridée alimentée par sa position géographique qui en fait toujours le lieu de transit de beaucoup d’échanges vers les régions intérieures ainsi que les pays voisins. Kaolack, c’est une gigantesque gare routière, où les camions surchargés slaloment majestueusement entre les taxis-brousses et les tas d’immondices, dans le bourdonnement harmonieux des moteurs surchauffés et des millions de mouches. Une vraie carte postale d’Afrique subsaharienne.

Mon ami Baba est de Kaolack. Son grand-père fut un de ces commerçants qui s’enrichirent dans la collecte et l’achat aux producteurs de l’arachide qu’ils revendaient à l’Etat Colonial. Une grande maison où les allées venues des camions chargés rythmaient une vie en constante ébullition. Une grande maison à l’hospitalité généreuse, typique de cette époque faste, où le voyageur trouvait toujours l’eau fraîche, le gîte garanti et le bol de riz inépuisable. Depuis le flot des camions s’est tari et son père, héritier de ce commerce, ancien fils de rihce négociant qui avait donc fait l'ecole coloniale, finit sa vie d’ex-fils de bourgeois instruit en commis de la poste à la retraite. La pension qu’il perçoit assure peut être dix jours de repas à une famille qui ne peut plus accueillir ses hôtes qu’avec le sourire et un peu de cette eau fraîche mais trop salée de Kaolack.

Son frère, héritier de la fibre commerçante du grand père était allé ouvrir un petit commerce au détail (une Alimentation Générale, comme on dit ici) dans une autre ville, pas loin, à Mbour. Ouvert 14 heures par jour, un chiffre d’affaire de 100 000 F CFA par jour, une marge brute de 7 % et les charges qui attendent, puis il faut affronter l’embarras de ne rapporter à Kaolack que quelques provisions et bien peu d’argent chaque mois.

Un jour,Baba qui était de passage à Dakar a reçu un coup de fil paniqué de Kaolack, son frère aurait disparu, sa boutique est vide et on dit qu’il est partit dans les pirogues. « Ci loothio yi la dem …»

Baba part en urgence pour Mbour et mène une enquête rapide qui le met sur les traces de son frère et d’un groupe d’amis, qui, désespérant de construire une vie avec si peu, ont écoulé le stock de la boutique pour se payer le passage sur une pirogue.

Laquelle ? On ne sait pas. Ou bien on ne peut pas dire. Quand ? Il y a dix jours. Ou quinze. Peut être. Une nuit en tout cas.

Vers où ? L’Europe bien sur. Comme tous les autres.

Baba revient à Dakar, nous raconte l’histoire. Je connaissais son frère, il avait un air calme et un sourire rare et marchait beaucoup au lieu de prendre le car.

On ne sait pas trop que faire après. Par ici, il n’y pas de numéro vert et de soutien psychologique aux familles des victimes.

Il n’y a pas de listes des réfugiés arrivés sains et sauf ou des corps de noyés à identifier. Les autorités discutent du sort de ceux qui sont arrivés là-bas. Mais elles n’ont rien à dire de ceux qui se sont peut être perdus en chemin. Elles n’ont par l’air non plus d’avoir quelque chose à dire à ceux qui attendent inquiets.

Rien. Attendre. Des jours. Puis quelques semaines. On scrute les visages à la télé. Peut être …

Trois semaines plus tard, un coup de fil.
« Allo, oui c’est moi. Je vous appelle d’Espagne. Je suis fatigué mais j’y suis. Ils disent qu’ils vont nous relâcher. Mon ami S. dit que son frère qui vit à Barcelone sera là. Il va nous emmener. Il dit qu’on trouvera un boulot. Je donnerais des nouvelles de que je peux. Priez pour moi.»

Vous l’avez peut être vu à la télé, les traits tirés par la fatigue d’un voyage cauchemardesque,le visage livide, grelottant dans des couvertures, un gobelet à la main, son regard perdu au loin, entre les vagues de l’océan qui a failli l’engloutir, et qui raconte une histoire qui à commencé dans le bassin arachidier, dans une maison riche et accueillante, il y a seulement deux générations.

Apprentis(sages) 2 : Des metiers mal appris

Doomu Rewmi — Sun, 30 Apr 2006 20:19:00 +0000

Comme je le disais la dernière fois, c’est la révolution dans la vie de mon petit cousin venu du village et désormais installé à Dakar : il va apprendre un métier.

Oui il devient sage apprenti à défaut de pouvoir être un apprenti sage.

Il n’est pas le seul à se jeter dans le bain dakarois à la recherche d’une nouvelle manière de faire sa vie. Tous se retrouvent devant le délicat choix du métier dans lequel il la feront cette vie, le seul apprentissage qu’ils ont reçue jusqu’à présent étant bien peu utile.

Il y a par exemple D le sérère qui est chauffeur. Il est venu à Dakar adolescent, se faire laveur de voitures. Il a pratiquement appris les rudiments de la conduite par promiscuité intense avec celles-ci. Puis il a passé le permis, sésame vers les métiers de la conduite et du transport. Pour quelqu’un qui ne lit pas le français (il déchiffre l’arabe, appris à l’école coranique), l’obstacle n’était pas mince. Il a ensuite conduit clandestinement, de nuit, un taxi avant de finir chauffeur chez un particulier. Sa volonté est toute tendue vers un autre type de permis qui lui donnera l’accès aux poids lourds. Il se rêve conducteur de camions dans une usine je crois.

K est son petit frère. Il a à peine douze ans et le soir parfois, il passe chercher son frère, et on peut percevoir derrière son visage fatigué, l’ombre du sourire de gamin insouciant et le regard rêveur de l’enfant qu’il est encore. Il est apprenti chez un peintre. Ses aînés lui ont choisi cette voie en pariant peut être sur le boom immobilier que connaît Dakar. Plus grand, il réunira peut être de quoi acheter son matériel et devenir peintre indépendant.

Un autre s’est mis à la menuiserie et a rejoint un atelier qui fait de superbes meubles exposés sur la Corniche Ouest, au bord de la baie de Soumbédioune. Il a commencé par les travaux de rabotage et de ponçage et finira par faire des ensembles magnifiques pour chambre à coucher ou salon de luxe. Un des artisanats les plus florissants du Sénégal.

Mon petit cousin, pour revenir à lui, a choisi d’en découdre avec la couture. Le voila donc apprenti chez un tailleur ami de son tuteur. Il y fera au début du rapiéçage, joindra les morceaux quand son patron fera la coupe, fera les boutons, repassera, livrera. Lui aussi un jour peut être, devenu couturier expérimenté, ouvrira son atelier et coudra de superbes boubous en Bazin aux couleurs chatoyantes et aux broderies très élaborées qu’un coquet « tonton » sera prêt à payer une fortune pour pourvoir porter, laissant les pans amidonnés voler et claquer dans la brise de Takussan tandis qu’il marchera vers sa drianke rêvant déjà des effluves épicées d'encens savemment mélangés qu'elle brulé pour embaumer la pièce où ...

Oh! Pardon je digresse...

Voila le vivier de l’artisanat Sénégalais : ces milliers d’ex apprentis dont le labeur quotidien équipe la majorité des Sénégalais.

Au-delà du destin commun de la majorité d’entre eux, enfant des champs devenus artisans dans les villes, ce sont les filières d’apprentissage de ces métiers, ou plutôt l’absence de filière qui interpelle.

En effet comme les travaux des champs pour nos parents, c’est encore sur le tas que tout s’apprend. Là encore, un minorité de gens d’exception deviendront de véritable maîtres dans leur art. La grande majorité hélas restera dans une moyenne plutôt médiocre.

Je pense du coup aux filières modernes d’apprentissages français (avec des CAP même pour la boulangerie), ou des vielles filières allemandes qui relève encore du compagnonnage produisant des « maîtres » et je me demande si cela peut marcher notre affaire ….

En effet si je récapitule bien, les jeunes du monde rural arrivent tous en ville pour s’investir dans des métiers qu’ils n’apprendront jamais formellement ?

Est il possible qu'il se développe dans ces conditions une production de qualité ou des circuits profitables pour les artisants?